LA PASSATEMPO

Иду по улочкам Питерским мне дорогим.
Царят в душе и сердце, как акварели
напевность Петрарки и росчерк Растрелли.
Если там не туманы, то уж верно метели.
Сучьям нагим скрипят переплеты гимн.
На площадях спят, заснежены, тихо ели
шепчут слова во снах не мне, а другим.
Там замедлили ход жизни мои карусели,
как шмель заблудший на вираже без цели.
Прощайте мой поэт, милый мой Пилигрим.
То ли мой возраст, то ли стал город другим,
чёрный пепел разлук крадется змеем за ним,
И давно я уж стал далеким ему и чужим.
Всё круче дорога, но мой дух неукротим.
Жизнь аксиома, словно розы в шипах. Нажим.
Кончилось мое лето, с кружевом паутин,
и поцелован слог мой кем-то совсем чужим.
Я в Пулково. Снова я от Него улетаю в Рим.
Так прощайте же милый мой белый Мим!