LA PASSATEMPO

Ледяной плен.

Ледяной туман,

Морозный плен.

Мир — обман,

Кружевной узор

Из веток — вен.

Люди -тени,

Глотая смог,

Скользят по улице,

Не чуя ног.

Солнца круг

Застыл без тепла.

Холод вокруг,

В душе тишина.

/слова:-Лора Белова/

Тихо падает снег, кружась над нашей землею,
Усыпляет монотонностью своей и белизной,
Как будто внезапно подверглось все перекрою,
Закована дорога коркой скользкой и ледяной.

Прошлое не отпускает и думой тревожит?
Постарайся, встретится с ним лицом к лицу.
Пусть несошедшейся пасьянс зима переложит,
Дай руку! Зимний танец подходит к концу.

Соленые слезы? Их лучше тихонько пролить,
Пусть падут белым снегом, очищающим землю.
Границам реальности немо с почтеньем внемлю,
Давай же войдем в наш мир мы, как в чистую келью.

Чувства наши — бисерный дождь без названий,
Нам осталось пройти через ветер и вьюгу.
Дождь весенний, смоет след горьких метаний,
В вальсе тихо закружит, подай же мне руку.

Маленький скрипач сыграет вечернюю фугу,
Жернова всегда перемелют зерна в муку.
Звуки скрипки, как плач, как нежная просьба к другу:-
«На тех, кто вас слабей — не поднимайте руку!!!»

Утро 30.09.2011- утренний экспромт осени.

Вот она лживая! Вот она — лживая осень!

Серое утро, когда на будильнике восемь,
Её холст уж истлел, да и рама прогнила,
А вчера еще запахом трав зеленых манила…
.
Вчера солнцем ласкала, завлекала теплом,
Билась в венах, игристым багровым вином,
Танго под мажорный аккорд танцевала,
Зеленой листвой дерев о любви шептала.
.
Утро, восемь, зеленые кроны под снегом…
Дирижёрские промыслы в росчерке беглом,
Ветви ломает, канонадой тишину разрывая,
Упивается бегом, зеленый убор леса снимая.
.
Вчера жарой дня, раздевала и обольщала,
А на утро к другим, она в объятья сбежала
Утренний зверь «Что надеть», сходит с ума…
Гадай — не гадай, а все одно скоро зима.

Словно в танце вьются снежинки,
Каждая Constantа и совершенство,
Падают в ладони, ложатся в картинки,
Наблюдать за ними такое блаженство
.
Узорами на стёклах — словно льдинки
Смотрю, воскресаю, вижу детство.
Волшебных граней дрожат паутинки
Взгляд в прошлое похож на бегство.
.
Как побег из реальности нашего дня,
Туда, где мама песни красивые пела,
Где слушала их, тихо сидя я у костра
Беззаботно на звезды в небе глядела…….
.
Летят снежинки, на ветви ложатся,
Баюкает в объятьях на прощанье зима,
Вокруг фонарей мотыльками кружатся
Миражи зимней метели, как письмена.
.
Солнце взойдет, картина изменится,
В дальние реки сольются бурно ручьи.
Ветер весенний под ноги подстелится,
Весь холод, сметая из нашей души….

Осень пожухла, в туманах и померкла,
Превратилась в седую с клюкой старуху.
Зима, как феникс, возрождаясь из пепла,
Сыпет в ладони белоснежную муху.
.
Серебром кружевным оплетает ветви,
Оренбургским белым и пушистым платком,
Укрывает сплетенья из жизни и смерти,
Свечи, спицы, память, вечер и старый дом…..
.
Луна, как гонг золотой в чистом небе,
Звезды, срываясь, словно летят к земле.
Наземь упасть и зарыться бы в снеге,
Что было внутри, растворилось во мне.
.
Тишина, словно не было всех перемен,
Непостоянства осенних погоды измен.
Мимо низких скамеек, вдоль мраморных стен,
Тихий ветер снегом заносит, дождям взамен.
.
Слышу треск горящих поленьев в камине,
Смотрю на огонь, Байрона томик в руках,
И, в дом мой войти ты не сможешь отныне,
Тревожно дрожат мои сны в вертикальных зрачках.
.
Город в белом непорочном невесты наряде,
Деревья из кисеи невинности надели фату,
Дама с нежной улыбкой и печалью во взгляде,
Прикрывает все изъяны земли, как свою наготу.
..
Рябину облепили снегири под окном,
Каплями крови падают ягоды в снег.
Я пытаюсь забыться и не думать о том,
Память рвется на волю, забыв про запрет……

@Зачем бежать, о камни биться?
Оглянись вокруг, подари тепло!@
/Иван Татарчук/

****

И проснется лето, прилетя кометой,
Озаряя млечный путь наш где-то,
Проведение сверкнет лучом света,
И счастьем тихо к нам в дом войдет.
/Zautok/

**

«Чтоб люди стали чуточку добрее,
Взгляни вокруг, и подари тепло.
Спасибо Вань! Ты добрым словом греешь,
О как-же мне с друзьями повезло!»
/Бабинцев Сергей/

***

«Кружит ветер в танце листву.
В дверь стучится осень.
Ей открыть поспешу!
Опавшие листья улетают
В дальние дали.Пусть…
Пусть с ними уйдут
Людские беды, печали.
Не скучаю за весною,
Осень мудрее своей сединою.
Кружит, кружит, кружит
Жизнь над моей головой.
Скоро зимушка завьюжит
Холодной, белой, тоской.
Улетают далёко двадцать-двое
Моих журавлей, чтоб вернувшись
Найти меня чуток взрослей.
Улетают журавли ну и пусть.
Всем Вам от души пожелаю:
Света, мира, добра.
Не знать что такое грусть,
Чтоб в Вашем доме счастье
Не иссякло никогда»!
/Иван Татарчук/
****
“Скоро зимушка завьюжит
Холодной, белой, тоской.”..

Но сколько в ней прелести,
И чистоты, день-деньской
Летят снежинки искрясь на солнце,
Радугой переливаясь на гранях,
Никогда между собой не повторяясь
Стоят белых и чистых нарядах,
Города. Величием мы восхищаясь
Любуемся березами в кружевах.

“Улетают далёко двадцать-двое
Моих журавлей, чтоб вернувшись
Найти меня чуток взрослей”…

Не спеши в далекое, вечное,
Все с годами само прилетит,
Оглянувшись станешь грустить,
О сегодняшним каждом дне,
И даже не самый удачный,
Манной небесной станет тебе.
Ностальгия по своей юности,
Заставит порою сердце страдать,
А сейчас у тебя время настало,
Старайся жить, любить и мечтать.
//Zautok/

Вот и доброе утро! Сегодня солнышко. От снежной метели не осталось и следа.

Утром меня  разбудила песня скворца —  разведчика. Знаешь, которые прилетают первыми. Через пару недель уже жди и остальных.  Можно встречать скворцов,  грачей, вальдшнепов и множество других птиц. Жителям города будильники в домах  станут   не нужны.  Ранней весной город встречает свои рассветы пением птиц. Своими  трелями они оповещают  город о начале дня таким громким оркестром, что и глухой услышит.  Но скворцы  разведчики прилетают первыми.  Я их ждала с дня на день.

Знала, что зиме конец, как бы она не злилась и не трепетала в предвестии своей кончины. Последние двое суток она то превращалась  в метель, очень похожую на Метель из сказки Морозко, пугая людей крепчающим морозом и бросала в лицо прохожих комья мокрого снега, сбивала их с ног порывами ветра. Люди медленно брели по обледенелым тротуарам, вытянув вперед руки, как слепцы, в страхе пытаясь обрести опору на случай падения. Зима лютовала, словно это был ее последний день. Перед своей кончиной, она пыталась показать весь свой строптивый  нрав.

Но иногда она вероятно вспоминала о своей молодости и том, что люди могут запомнить ее такой злой, старой стервой, она на мгновенье  останавливала свою круговерть и задумывалась. Наверное она   стояла перед выбором,  какую память в сердцах людей она может оставить. Какое из ее лиц  они будут вспоминать?  Будет ли это лицо Старухи Изергиль,  с отголосками  бурной жизни в молодости, отразившимися в ее старческом иссохшем и страшном обличи. или в их памяти будет возникать видение нежного ангела, спускающегося на облаке из мериад сверкающих снежинок, которые будут завораживать взгляд людей, рождая радость в душах и умиротворение.

Зима знала , что в сердцах людей долго живет память о зле и добре, но память о добре в итоге остается,  а все плохое забывается.  Понимая всю безысходность своих последний дней она сделала свой трудный выбор. Ломать свои устои, менять характер в сторону добра даже такой сильной леди, как Зима все же трудно. Она выпрямилась, провела вокруг рукой, бесповоротно отогнав все свои сомнения. Убрала тучи с небосклона, открывая дорогу лунной дорожке к земле.

Она улыбнулась,  взяла серебряный ковш, зачерпнула нежный и чистый снег из своего хранилища добра и стала  высыпать его на лунную дорожку.  Невесомые снежинки скатывались в лунном свете к земле  и     нежно укрывали  медленно кружащимися пушистыми кристаллами, словно лебединым  пухом,  все изъяны земли, дорог. Они безмолвно укутывали    белоснежным и   воздушным покрывалом людей, машины и дома. Стоило дунуть ветерку и в воздух поднималось сверкающее в отсветах света облако, которое загадочно искрилось  всеми цветами радуги . Это был последний подарок зимы. Люди останавливались, улыбаясь ловили снежинки, разглядывая их и восторгаясь  совершенством и изяществом творения  великого мастера — природы. Японский ученый Накая  Укитиро называл снег «письмом с небес, написанным тайными иероглифами».  Зима на прощанье дарила мир прекрасного  зрелища и поражала нас правильностью и сложностью форм снежинок,  каждая из них уникальна. Не бывает пятиугольных или семиугольных снежинок, все они имеют строго шестиугольную форму. Говоря о совершенстве и постоянстве своими символами, Зима, как бы давала нам всем напутствие. Она словно говорила нам:

— Посмотрите, как прекрасно все вокруг и совершенно. Стремитесь к совершенству. Творите добро,  и оно останется в сердцах тех,  кто придет вслед за вами.

Вот и прошла еще одна наша зима.

Вчера шла с работы и удивлялась, что осень канула в небытиё.  Было уже поздно. Окна витри плачут разноцветными слезами. Слезы скатываются с витрин мигая и переливаясь всеми цветами радуги, брасая отсветы на лица редких уже в это время прохожих. Поток машин уже не такой, как был днем, практически уже нет и в цетре пробок. Морозец крепчает. Нежданным снегом запорошены стоящие у обочин машины, деревья принарядились тоже. Совсем не хочется спускаться в метро. Возможно  только сейчас пришло озарение, что вот она- зима. Мимо пробежали весело щебеча две девушки. Голову одной из них увенчивала корона из мишуры, сотворенная видимо собственоручно, из ободка наушников плеера.  Это видение, столь незатейлевого украшения, поразило меня, как гром среди зимы. Я — поняла, что вот уже и Новый год на пороге. Олянулась вокруг и увидела наряженные елочки, которые просто в суете дней я раньше не замечала .  Новогодние празники подкатываются так, неожиданно, вероломно, забывая спросить нас: «Хотите ли Вы стать на год старше?  Каков был этот уходящий год? Успели ли вы завершить намеченное?» — Сколько вопросов роится в голове и сколко их остается без ответа.

Стояла у памятника Пушкину и вспоминала Окуджаву и Высоцкого. Строчки любимых стихов, всплывали печально переплетаясь с мыслями, обо дне прошедшем. Да совсем не хотелось уходить от памятника, с которым связано столько поэтических воспоминаний. Иногда просто хочется пройти по улице , остановится у церквушки и помолчать. А завтра снова день, снова суета…… Вот, так однажды выйдешь  из офиса, а на улице уже весна.  А сейчас; пришел на работу — еще темно, уходишь с работы — уже темно.

  Нехотя,  вхожу в Метро на станции Пушкинская и читаю историю по рекламным банерам, спускаясь по экскалатору в недра подземного города. История эта уже не так поэтична и слишком навязчива, но это современная история мегаполиса. …. и петь уже не хочется.