Странное это лето. Где оно начинается и когда приходит его закат? Когда желтеют травы и куда уходит молодость? Сколько тайн скрывают дни лета, уходящего в лета? Только вчера искрились росы, переливаясь радугами в лучах восходящей зари, и вот уже пахнет грибами и осенью. Кажется, что только вчера цвели яблони, а сегодня уже ветви наклонились к земле под тяжестью созревающих плодов. Словно только вчера любовались легкой зеленой дымкой пробуждающихся после зимних холодов деревьев — и вот уже собран урожай. Свежа еще в памяти картинка проталин на полях с озимой пшеницей и клочья белых заплат не растаявшего еще снега, и вот уже колосятся золотые хлеба.

Сменяется ночь турмалиновым рассветом. Убегают дороги от родного порога вдаль , в неизведанное. Что ждет путника в дальних странствиях? Сохранят ли первозданную чистоту белые полотна дорог до возвращения домой или уведут в неизведанное, запетляют, запутаются в перекрестках серых автострад и вольют в душу частицу своей отрешенности и бездушности?

Летит время. Время торопится. Летят мгновенья, минуты, дни и годы, перемалывая события и ломая судьбы. Только восходит все так же первая путеводная звезда, мигает золотым маячком в сапфирово-синем небе и зовет к родному порогу. Еще не завершила свой путь на Западе луна и не погасли звезды, а на Востоке, таинственно и медленно приподнимая одежды небесного купола из уже почти прозрачного аквамаринового шелка, загорается восход солнца, играя рубинами «голубиной крови», купаясь в изумрудной зелени клена под окнами родного дома. Разгораясь, рассвет отражается в зеркалах витрин просыпающихся городов и снова зовет в дорогу. Замкнутся ли дороги в кольцо? Приведут ли они к порогу, где ждут и верят?…

Мы достигли цели? Мы больше не стремимся искать и ждать ничего? И то, что мы делаем здесь, сейчас – это то, к чему мы стремились? Мы остановились, а остановившись и никуда не стремясь, забыв о других дорогах, мы просто переходим из одного дня в другой, мы уже ничего нового не ждём. Нам кажется, что мы всего достигли и можно успокоиться, но подсознательно в минуты тихой ночи приходит вдруг ощущение ожидания. Мы знаем, что мы ждём, и мы знаем, чего мы ждём. Свобода — вот то, чего мы ждём! Но принесет ли эта свобода покой? И от чего мы освободимся? От памяти? Мы продолжаем ждать, ждать, ждать…

Слишком же долгое ожидание всегда пагубно, так как постепенно ослабевает ощущение цели. Мы чувствуем, что не успели достичь желаемого, а время уже ушло. Откладываем на завтра завершение начатых дел, но рвется нить времени. Рождается хмурое утро, где солнечный лучик надежды уже не может пробить темное облако печали. Тихо и незаметно в душу прокрадывается одиночество, рождая ощущение ненужности, невостребованности в этом мире. Мы пытаемся бежать от этого ощущения, придумывая для себя все новые и новые оправдания. Мы пытаемся надеть маску равнодушия, участвуя в карнавале танцующих дней. Но когда одиночество затягивается вопреки желанию, когда от одиночества мы начинаем страдать, мы задаем один и тот же вопрос: «Почему, почему это случилось со мной»?

Долина одиночества, к которой ведет много путей, пугает нас, но вспомним ли мы о белых льняных лентах дорог, уведших нас от порога родного дома?

«Одиночество не измеряется милями, которые отделяют человека от его ближних», – говорила Мать Тереза. «Одиночество нельзя заполнить воспоминаниями, они только усугубляют его», — считал Генрих Торо.

Утро снова разбужено какофонией щебета птиц. Снова кобальт ночи уверенно расцвечивают первые лучи солнца, разгоняя темень. Пора в дорогу.

Там, дома, смотрят в окно и ждут. Там ведут извечный диалог со старым кленом. Клен тянется к окну, словно пытаясь защитить говорящее с ним одиночество. Он в такт словам кивает ветвями, словно отвечая на вопросы. Иногда ветви скользят по стеклу словно издавая восклицания или пытаясь возразить.

Так проходят в однообразии дни, сменяясь ночами, рождающими видения. Зажигаются фонари и освещают клен, говоря ему: «Не засыпай. Ты нужен им». И клен, словно очнувшись, снова заглядывает в одинокое окно, приглашая на спектакль теней. Тени-актеры играют силуэтами ветвей и причудливыми звездами листвы на стене дома. То взлетая, то крадучись, перемешиваются в необыкновенных арабесках, по велению волшебной палочки шаловливого ветерка пускаются в безудержную пляску. Спектакль продолжается до утра.

Завтра наступит новое утро, но почтальон не принесет письмо, телефон не зазвенит, и родной голос не скажет: «Здравствуй! Это я!»… И те, кто ждет, снова будут тешить себя надеждой и искать оправдание для тех, кто не успел вспомнить родной дом в круговерти дня.

Вьется тонкая нить времени. Мы порой рвем ее сами, надеясь, что сможем связать нити в любой момент, но вряд ли пройдут узелки в игольное ушко.

Позвоните ждущим вас, пока вас еще могут услышать, понять и разделить вашу боль и ваше одиночество. Все в жизни иллюзорно и под всем подводится черта…

Стая серых голодных волков
Выбирает себе вожака.
Между черных могильных столов,
Холод вьюги и вечера тьма.
.

Рвут чужаков, вонзая клыки,
Вокруг в месиво снег превращая,
Сверкают глаза огнем, как штыки,
Все святыни, с землею равняя.

.

Стонет волчица, стынет луна —
Пал старый волк, силы теряя.
Вот и в окрасе уж седая волна,
Вдовий путь без конца и без края.

.

Кто-то молится на погосте,
Кто-то к власти по трупам идет,
В оплаканном вечном покое —
Время наше бессрочно умрет.

.

Умный или убогий — цена одна..
Полный ажур в раскладе небес,
Два метра любому мера дана,
Канут в лета — отчаянье, месть…

.

Уходя в неспокойный рассвет,
Не отличишь реальности ото сна,
Все смешалось, что было, и нет,
Там за крестом.. переплета окна.

Проснулся Мартин в хорошем настроении. Последний предпраздничный день, потом долгие выходные. У него столько планов на эти дни. Он потянулся и весело вскочил с постели. Мартин подошел к окну и долго наблюдал, как просыпается утро. Темнота рассеивалась, и постепенно начинал алеть край неба, отсвечивая зайчиками от оконных стекол соседнего дома. Все незаметнее становились танцующие тени от клена, на стене его комнаты. Погасли фонари уличного освещения, а минут через двадцать стало совсем светло.

Read More

Лето в морских волнах плескалось,
От восхода солнца до заката дня.
Ты помнишь, как всё начиналось,
Как собирали капли слепого дождя?

Аромат магнолий поил Ривьеру,
В сердца вливая — веру желанную.
Рука в руке, бродили по скверу,
В мечтах, лелея надежду туманную.

Спросил:- хочешь ли со мной идти,
По волнам соленым до самой луны,
По дорожке лунной от Атлантиды,
До Млечного Вместе добраться пути?

С иллюзий осень, сорвав покрывала,
Разметала лепестки белоснежных грез.
Убегали поезда от ночного вокзала,
Вдаль унося осколки горячие слез…

Следы звезд на водную гладь легли,
Дорожкой в мои нереальные сны,
С занятной мимикой бликов луны,
наступающей белой чайкой зимы.

Закономерности

Кружатся в закономерности сутки
Темную ночь, светлый сменяет день.
Струится время, через промежутки,
Коснувшись невесомо, словно тень.
Летят стрелы слов, ранят, как жало
Пронзая штыком из наших кошмаров
Разрывая пульс миллионом ударов
По гальке ступая ногами устало
Сентябрь пришел с осенним пожаром.

Время катится по финишной дороге прямой,
От рождения до самой своей черты роковой,
Только птица-душа, всегда летит по кривой.
Бывает жизнь коротка, но срок у каждого свой.
.
Свой срок на взросление, покой и страсть.
Свой рок на венчание, рожденье и смерть.
Мне есть о чем думать и есть, что сказать,
Мой любимый мне жаль, но тебе уже не успеть.
.
Пожалуй, самое время мне, братцы, в море уплыть
На спинах синих китов, которые держат твердь.
Золотой рыбке, свои секреты девичьи открыть,
Отчего взлетает седьмая волна в круговерть.
.
Не могу без тебя оставаться и тебя позабыть.
Незримо натянута леска наших линий судьбы.
Позволь же сегодня мне просто женщиной быть,
За всё заплачу, взяв взаймы у разбитой мечты.
.
Не хочу создавать, не хочу разрушать пустоты,
В избытке грядущей и бывшей уже темноты.
Плеснет серебром, будто смехом людской молвы,
Сомненье и страх, забивая в углы и кусты.
.
Горят уже фонари. Над Невою разводят мосты,
Молчат Сфинксы — каменный страж безумной мечты.
В небе тучи-штандарты начертали черным — холмы,
И взгрустнулось что-то, по ходу житейской игры.

Алых магнолий аромат разливаясь
Тайны рождает на морском берегу.
Шелком волны, ступней нежно касаясь,
С бризом крадутся, как краб по песку.
.
Под мелодию танго танцует волна,
Всплывет желание вернуть всё назад.
На волшебном берегу осталась душа,
Рассыпались звезды, в море ушел фрегат.
.
Живо все, словно было только  вчера,
В твоей сильной руке — моя рука,
Но расставаться нам настала пора,
Пришла печаль, за нею следом тоска.
.
Оскар Строк  для нас написал своё танго
В мелодии звучит нотка прошлого лета
И ложатся тихо между дольками манго,
Мотыльки воспоминаний — алого цвета.

Нет в жизни проступка такого,
Который нельзя было б простить,
Как мне понять того, другого
Ведь время жизни — тонкая нить,
.
Можно пластикой исправить лицо
Но возможно, ли память очистить?
Фантомные боли посетят все равно.
Даже если о худом и не мыслить.
.
Мы по жизни из «Клана раненых»,
Боевые камзолы расшиты ранами,
В душной клетке строений каменных
Возраст души определяется шрамами,

@ Светлана Тишкова: Светланка это для тебя.
****
Слышу голос твой и мгновенно душа замирает,
утопает в объятьях,как в родниках с живою водой.
За годом год вся жизнь надо мной пролетает,
Я смотрю на Янцзы неподвижною лодкой пустой.

Несет меня и качает на волнах диапазонов твоих.
В мираж космических далей звучит песни мотив.
Преступление времени — забыло ту весну нас двоих,
Словно в мире уже не осталось надежд и молитв.
.
Слушая многоголосый эфир сегодня грущу,
Через годы и расстояния родной голос звучит,
Но о том, что он любит меня, я в стихах умолчу
Там, в небесах, мне и всевышний и глупость простит.

Разрывается от разнотравья душа —
в ярких запахах ароматы — соблазны.
Тень крыла по лицу прошла спеша,
мы дети греха или солнечной плазмы?
Все имеет для время, когда то значенье,
рассветы, закаты, дождь или снег,
каштановый цветок — картин завершенье,
то мирно спит, то будоражит нас всех.
По двум параллелям, сходящимся в бездне
я разливаю в бокалы тоску и смех….
Кольцо разомкнулось — пути осмысленье,
я бреду наугад среди суетных вех.
Ветром сорвало листок, бросило вверх,
вся жизнь  равномерный по кругу бег!

«Время. Почему оно так быстро летит. Для чего мы рождаемся? Может быть для любви? Но как понять когда она приходит, как понять, что это она и, что именно она, та самая настоящая? Когда мы любим – мы живем, мы развиваемся, мы в своем движении вперед, постепенно приближаясь к главной цели жизни, к Главному. Что же в нашей жизни Главное»?- Анфиса шла по заснеженному городу и мысли роились в голове, словно снежинки начинающейся метелицы.
Было еще несколько минут назад тихо и спокойно, но уже по дороге закручивал в спирали снежными вьюнками, усиливающийся, словно невзначай подкравшийся из-за угла шалун — ветерок. Он стал развивать поземку, то поднимая ее и бросая в лицо прохожим пригоршнями последнего снега , то заставлял снежную поземку ластиться и струиться серебряными струями над дорожками и жалобно поскрипывать, то, замирая на мгновение, вдруг подхватывал серебристую пыль снежинок и играл ею в свете фонарей засыпающего в своей колыбели города.
Мысли. Мысли приходят, одни сменяясь другими, плавно обволакивая все пространство.
-«Какая все же красота этот зимний тихий вечер». – Анфиса замедляет шаг и любуется серебряным облаком снежной кутерьмы, поднятой ветерком. Снежная пыль в свете городских фонариков Пушкинской эпохи, завораживает, превращаясь в калейдоскоп воспоминаний.
Она окидывает улицу взглядом. Взгляд скользит по старым хранящим воспоминания эпох фасадам зданий. Кое-где светятся окна, зашторенные наглухо портьерами и кажущимися таинственными и хранящими свои тайны за семью замками. Другие светятся, весело сверкая отблесками хрустальных подвесок на люстрах, как бы говорящими:
-«Вот, мы все открыты, нам все нипочем, даже снежная ночь».
-«Мы сами по себе и мир подвластен нам. У нас все хорошо, наше счастье с нами и мы делимся с вами нашей радостью». – Говорят третьи. Анфиса невольно улыбается, глядя на окно, где царит полумрак, видимо, включена только предновогодняя подсветка, а на фоне окна два склоненных голова к голове силуэта….
Какая тишина, удивительная, даже какая-то праздничная, только похрустывает тихо снег в такт шагам редких прохожих. Редкий вечер. Словно опустилось на улицы города легкое покрывало, сотканное из сказок Андерсена.
-«Как можно жить без этой красоты»? – Думает она. Окружающий мир, для нее становится космосом, небом, заполнявшим все пространство над ее головой, уводит ее мысли все дальше и дальше вослед летящим снежинкам в тишину ночи.
-«Как жить без этой красоты, которую мы порой совершенно не замечаем в суете дней. Как мы можем дышать без созерцания этой красоты. Ведь она и есть жизнь. Это часть нашей жизни, без которой мир становится серым, угрюмым и, без нее, как на лакмусовой бумаге проявляются все его, нашего мира примеси грехов и пороков». – Анфиса покачала непроизвольно головой, потом резко встрянула ею, стряхивая снег, щедро усыпавший своими пушистыми крупными снежинками, невесомыми, как пух, копну ее каштановых волос.
-«Однако снег усиливается»- Подумала она, поеживаясь. Мороз крепчал, и становилось зябко. Анфиса повернула в сторону дома и решила все же не изменять любимой традиции, направилась к Банковскому мостику, перекинувшемуся через канал Грибоедава. Она любила постоять на нем, подумать о своем прошлом, настоящем и немного помечтать о будущем.
Этот любимый ее висячий Банковский мостик находился недалеко от Невского проспекта, там, где канал Грибоедова делает стремительный, похожий на виражи жизни, изгиб. При входе на мост с каждой его стороны на массивных пьедесталах восседают по два грифона — крылатых льва. Упираясь передними лапами в пьедесталы, они держат в своих пастях цепи моста. Позолоченные крылья и фонари над головой делают их особенно фантастичными. Анфисе казалось, что они разговаривают с ней. Она протягивала руку, дотрагивалась до холодного чугуна, покрытого сусальным золотом, и ей казалось, что через столетия она слышит, как бьется их горячее сердце. Она вверяла им свои тайны и чаянья.
-«Здравствуйте мои хорошие. Вам, наверное, сегодня тоже холодно? Не печальтесь родные мои. Зима не вечна, но тоже прекрасна. Посмотрите, каким серебром она одаряет вас сегодня. Снежинки летят, постепенно укутывая все вокруг. Они, словно лебединым пухом покрывают все изъяны, рожденные временем».
Анфиса прошла по решетке моста рукой затянутой в лайковую перчатку, которая уже не спасала от холода, и стряхнула пух легкого снега с ажура решеток.
-«Вот видите и решетки, уже покрылись зеленью окиси, ведь были, как и мы в молодости, яркими и чистыми и, наверное, тоже думали, что неподвластны времени». – Шептала она львам. Львы, молча, слушали ее, и ей казалось, что они в знак согласия подмигивают ей своими фонариками.
-«Время, Почему оно так быстро летит? Почему не оставляет нам право выбора? А может быть в этом и есть закон природы? Мы рождаемся, взрослеем, впитываем в себя опыт уходящего поколения и дополняем его своим опытом и новыми познаниями, затем передаем его своим детям. Они в свою очередь пополняют полученные знания, уже своим опытом и своими знаниями и передают его дальше, а мы тихо уходим в тень со сцены жизни, оставаясь лишь в памяти тех, кто приходит за нами». – Одни мысли Анфисы порождали другие. Этот мостик всегда вызывал в ней воспоминания, толкал на рассуждения о смысле бытия ее внутреннего мира. Она задавала львам вопросы и словно из временного пространства веков, слышала их ответы, находя для себя успокоение.
Анфиса дошла до края моста. Попрощалась со львами и, перейдя дорогу, вошла в арку двора. В колодце Питерского двора, она машинально вскинула взгляд на окна пятого этажа, некогда бывшего «доходного» дома. В кухне их с Майей «коммуналки» горел свет.
-«Ну вот, Майя уже вернулась со спектакля».- Констатировала Анфиса, направляясь к подъезду. Сегодня в театре Комиссаржевской давали мелодраму в двух актах по пьесе Т. Уильямса «Лето и дым». Майя усиленно звала Анфису на спектакль, но Анфису не очень привлекали мелодрамы, и она отказалась от приглашения старинной своей подруги детства. В общем-то, темой мелодрамы «Лето и дым» была не столько тема страха перед любовью, где в «квадрате» любви три девушки стремятся завоевать сердце мужчины и заявленный театром жанр мелодрамы предполагает не столько слезливость сочинения, сколько его мелодический строй. Все же это классика, а она проецируется на любое время. В этой пьесе есть душевность, пронзительность, хрустальный звон. Анфиса смотрела в свое время этот спектакль. Конечно, ей нравилась тема главной героини Альмы. Нравилась и то, что тема давала возможность осмыслить, некоторые моменты из своего мира души. Анфиса любила смотреть пьесы, которые давали пищу для ума.
Она поднималась по старой лестнице, старого дома и ее мысли бежали вслед за ней, тихой тенью ненавязчиво сопровождая каждый ее шаг.
Ее мысли вращались уже вокруг темы пьесы, которая по своей сути раскрывала извечное противоречие, живущее в каждом из нас — конфликт мира духовного и мира телесного.
Понятие «души» стало неким символом, разгадать который пыталась Анфиса, но который так и звучал вопросом.
-«Ведь каждый из нас подменяет жизнь души жизнью тела и невольно низводит все проблемы до этого уровня. Очевидно, что человек — это поле битвы между Господом и дьяволом. Иначе нам не оправдать ни нашу историю, ни наши проблемы».- Подвела итог своим мыслям Анфиса, открывая дверь в квартиру.
Здесь в этой небольшой квартире на две семьи жили еще с довоенных времен родители Майи и Анфисы. Сюда их родители в начале пятидесятых и приносили своих детей из роддома, сначала Майю, затем и Анфису. Здесь они и выросли, а потом разлетелись по своим гнездам со своими уже семьями, родители так и продолжали жить, деля уютную кухню, живя в дружбе и согласии, пока не ушли один за другим, покинув этот мир. Майя и Анфиса после смерти родителей оставили квартиру, как пристань родительского дома. Она и пригодилась в последующем.
Когда уже дети Анфисы и Майи выросли и в свою очередь обзавелись семьями, они вернулись сюда в свою колыбель. Каждая имела свое пространство, но знаменитая кухня с большим столом, как и во времена жизни родителей и их детства, всегда была накрыта белоснежной скатертью, идеально накрахмаленной, а в центре стола всегда стояла ваза с цветами. Живые цветы украшали стол в любое время года. Родители Майи и Анфисы считали, что живым всегда нужны живые цветы, когда человек уйдет, это ему уже не к чему.
В выходные на кухне всегда пахло ванильными пирогами. Майя была непревзойденной мастерицей выпечки. Она вставала всегда затемно перед выходными и праздниками и хлопотала на кухне, готовя очередной шедевр кулинарного искусства. Затем вставала Анфиса и тоже вносила свою лепту, готовя какое либо экзотическое блюдо из мяса с ананасами или авокадо. К полудню их тихое, уютное гнездышко превращалось в настоящий бедлам.
Приезжали их дети с внуками. Бегали внуки, дети старались наперебой успеть выплеснуть все свои новости. Дружно поглощали угощения, восторгаясь кулинарными способностями Майи и Анфисы.
Время от времени то сын Майи уводил ее пошушукаться наедине, то сын Анфисы уводил Анфису в ее комнату и делился с ней своими новостями, часто просил совета.
К вечеру их квартирка снова окуналась в тишину, до следующих выходных.
Анфиса вошла в коридор и сквозь проем двери увидела Майю. Та сидела, понурив голову. По обыкновению каждая из них, находившаяся дома, встречала всегда входящую, но не сегодня. Сегодня Майя не вышла встретить ее. У Анфисы екнуло сердце.
-«Не приболела ли подруга. Все же возраст уже и почтенный»? – Подумала она. Скинула припорошенное снегом пальто, и, не стряхивая снег, бросила его на тумбочку. Скинула сапоги и ринулась в кухню.
-«Майя! Майя, что с тобой? – Майя подняла голову, и Анфиса увидела заплаканные глаза подруги.
-«Они уходят. Анфиса, они уходят»… — Тихо проговорила Майя. Ничего не понимающая Анфиса в замешательстве смотрела на подругу:
-«Кто уходит? Майя очнись. Тебе плохо? Кто уходит?» — повторяла Анфиса, уже тряся за плечи Майю. Она была испугана за подругу не на шутку.
-«Анфиса… Анфиса… Миша Казаков сегодня умер. Понимаешь? Его больше нет»- Выдохнула Майя.
Перед глазами Анфисы всплыли сцены так любимых ими с детства фильмов «Человек амфибия» и “Здравствуйте, я ваша тетя”, где продолжал улыбаться и острить Миша Казаков……..

экспромт на стихи http://prozaru.com/2011/03/32661-sudb/ автор Светлана Тишкова

Верим в судьбу, балансируя на чаше весов,
что перевесит, разум наш или спишем на рок?
Бежим за секундной стрелкой старых часов,
да был бы от бега нашего хоть какой-то прок,
а может судьба все же вселенский порок?
Ждем мы чего-то, забывая о ритмах часов,
вокруг суета, а за дверью прохлада лесов….
О, сколько осталось еще недосказанных слов.
Скитаний река течет чередой страшных снов
по тонким линиям гудящих стальных проводов.
Блуждаем тихо, среди забытых далеких миров.
Остановитесь на миг у кромки поляны  цветов,
чтоб уточнить все простые проблемы побед и оков.

“…Я самый нормальный, но реальный, умный добрый и одинокий, который имеет все —  кроме жены. Мои подруги Бритни Спирс и Мадонна”…….
/ из письма моего друга. Париж. Утро.. 07.03.2010 твой, К.Ф. Фото автора письма К.Ф. /

В этой фразе заключен весь твой мир. Одинокий, реальный, но есть все.
Кроме? …
Иногда, мне становится страшно за тебя, когда читаю твои редкие послания. Я вспоминаю тот, последний день в Париже и тот тоннель, в котором мы остановились, отдавая дань — памяти Дианы…
Ты все ищешь идеал среди сверкающей красоты шумных подиумов и съемочных площадок?
Поиски ради поисков? Что ищешь ты? К чему стремишься в своих поисках?
Стоит ли искать ради поиска? Призрачные поиски идеала ничего не имеют общего с действительностью.
Каждый из нас осознанно или на уровне подсознания ищет свою единственную половинку, в своих мечтах рисуя свой идеал.  Но ты знаешь, ведь мы выбираем спутников своей жизни не на рынке, не в супермаркетах. Я представила себе эту сцену поисков будущей жены, спутницы, соратницы, матери твоих будущих детей, подруги и любовницы, которая будет обладать всеми качествами идеала из нашего воображения. Прости! Мы постоянно ищем и прикидываем, тот ли это образ, который мы возвели на пьедестал нашей мечты и наших желаний?. Это чем–то напомнило мне покупку вещи, сравнимую с целенаправленным поиском своей затерявшейся в лабиринте вселенной половинки. Вижу, словно ты идешь меж бутиков Леруа Мерлен, среди манящих ярких витрин, сверкающих огней и менеджеров, которые со своей прикрепленной на уста улыбкой, зазывают тебя, купить свой товар, нахваливая его, каждый на свой лад. И ты, как кролик идешь в пасть удава и пытаешься осмыслить, нужно тебе это или нет? Идешь, разглядывая, ценники и бирки, увидев красивую вещь, переворачиваешь очередной лейбл и смотришь название фирмы. Но ты думаешь о своем. О той, которую встретил вчера на берегу Сены и мысленно оцениваешь ее. Достойна ли она тебя? Цвет вещи – нравится ли тебе цвет ее волос и глаз? Кто производитель – кто ее родители? Какой артикул — каково ее материальное положение? Из какого волокна изделие — какова ее самодостаточность? Не забываешь посмотреть пиктограммы ухода за изделием и прикинуть, требовательна ли она или нет? Что она может дать тебе в ответ на твою благосклонность?
Нас окружает реальный мир, где на поверхности мишура, а тепло скрыто и упаковано. И только тот сможет разорвать упаковку и узнать что внутри, кто будет честен по отношению к себе в первую очередь. Никакое стремление выбора по определенным стандартам не приводит к результату желаемого.

Существует две ипостаси взаимоисключающие друг — друга.
Сейчас ты делаешь карьеру, оставаясь одинок и счастлив своей работой и успехами. Но при этом, оставшись наедине с собой, оглянувшись и убедившись, что рядом нет никого, ты понимаешь, что тебя ждет холодная постель, сегодня и сейчас. Когда после шумного “бала”, возвращаясь, в свой теплый и уютный дом, тебе не к кому преклонить голову и уткнуться носом в свитер и просто помолчать, в этот самый момент ты чувствуешь себя действительно одиноким, и жалость к себе разрывает твое сердце.
Но когда  ты имеешь семью и полностью связан ответственностью и заботой о своей половинке, о детях. Ты должен, должен, должен и ты обязан. … Ты связан узами обязательств. Любое великое взаимопонимание и уважение в конечном итоге поставит перед выбором — “Семья или карьера”. Счастливый брак, который длится довольно много лет, будучи, примером для подражания многим, своей цельностью и всем положительным опытом может дать трещину, разбиваясь о рифы успеха и карьерного роста индивида. И тогда каждый, отправляется своей дорогой к своей карьере и своим высоким целям, достигая их весьма успешно, но каждый на своем поприще. Довольно успешно в равной степени, каждый думает, что сможет вернуться и склеить свою вазу, но чуть позже. Но иногда почему-то становится тоскливо и действительно не хватает – того самого пресловутого свитера, в который можно уткнуться носом. Правда это состояние пока быстро проходит ввиду отсутствия свободного времени и суеты. И каждый снова мчится вперед к намеченной цели и думая, что все потом, потом,  успокаивая себя думает о том, что: «Все потом снова склеится и снова срастется», забывая, что в одну реку войти дважды не возможно……
Кажется, что все еще впереди, что мы все еще успеем, но иногда мы пытаемся спонтанно бросаться в поиски, пытаясь заглушить звонкую тишину, своего одиночества, не смотря на бесчисленных друзей, которые окружают нас, бросаясь во все тяжкие….
А стоит ли искать любовь, понимание или свою половинку, если не знаешь, что  потерял?  Если сам еще не понял, что для тебя важнее, что в данный момент ищет твое подсознание, запутавшееся в паутине вопросов, задаваемых саму себе?
Твоя любовь сама найдет тебя, Она придет совсем неожиданно, грянет, как гром среди ясного неба в солнечный день, прольется серебряным дождем, закружит яблоневым цветом, одурманит ароматом резеды. Ты и сам не поймешь потом, где, как и почему ты попал в солнечный водоворот и запутался в сетях и вот ты уже в оковах Гименея. И только тогда, боясь потерять свою находку, ты станешь бороться за мир твоего дома, пытаясь сохранить тепло, равномерно распределяя свои желания между карьерой и теми, кого ты приручил. Будешь свято помнить, что говорил Маленький принц: из повести Антуана Де-Сент-Экзюпери: — «Мы в ответе за тех, кого мы приручили.
Не стремись, лететь навстречу горящей свече, как мотылек, — огонь опалит крылья. Прекрасные и яркие цветы — бывают хищниками, и это аксиома.  Замедли свой бег, но не останавливайся совсем.  Вспоминай, о чем говорил   Сидней Смит: — «Чтобы сделать в мире что-нибудь достойное, нельзя стоять на берегу, дрожа и думая о холодной воде и опасностях, подстерегающих пловцов. Надо прыгать в воду и выплывать, как получится». Поэтому, просто живи и твори свои шедевры, для нас и для памяти, остальное все придет — со временем!……..
Время……. Неумолимое время!
Наш бег сквозь время к нашим вершинам так порой стремителен, что мы просто забываем, остановится или хотя бы замедлить свой бег. Наши годы, словно золотой песок скользят сквозь пальцы времени. Золотые песчинки скользят, оставляя лишь фантом тепла или холода в нашей памяти о калейдоскопе событий, промелькнувших по пути в вечность. Остановившись однажды, мы можем понять, что уже у финишной ленточки. И только  тогда мы поймем, что вечны только пирамиды Хеопса, Сфинксы, Стоунхендж и другие памятники истории, но и они тоже подвержены бегу времени. Вспомни Колизей в Риме, что от него осталось нам в память? Его разбирали, пытаясь не оставить камня на камне нескольких веков, пытаясь стереть память о нем из памяти поколений. На него стали смотреть как на источник добывания строительного материала, и не только отвалившиеся, но и нарочно выломанные из него камни стали идти на новые сооружения. Все же значительная часть амфитеатра уцелела и служит нам примером уходящего времени. Как пример власти и опалы, времени празднеств, развлечений и стремительных поворотов к духовным ценностям. История «жизни» Амфитеатра столь разнообразна и полна взлетов и падений, что невольно напоминает нам о времени нашей прожитой жизни, со всеми ее временными кольцами, сотканными из памяти наших дней. Отсюда и надежда на другой мир. Тот мир, где мы будем, в другой ипостаси, сторонних наблюдателей в блаженном состоянии… Я знаю…..
Кафка говорил:- «Все дело в мгновении. Оно определяет жизнь». Мгновенье всего лишь песчинка времени… ”Песок легко проходит сквозь пальцы,  и каждая отдельная песчинка кажется такой легковесной, такой незначительной. И все же одной-единственной песчинке достаточно, что бы все сдвинулось с места. Понимаешь, если постоянно сыпать песок на вторую чашу весов, то в итоге и одной песчинки может хватить, что бы чаша с песком перевесила тяжелый камень”..…,-писала в своей книге  “Книге пастыря»,Джони Дэвис.
Думая об ушедшем времени, всегда вспоминаю  притчу «О стакане воды»?…….
И все чаще приходит мысль:- Не пора ли нам замедлить свой бег?……..

ПОСЛЕСЛОВИЕ: Открыв сегодня свою страницу на Майле я прочла в рубрике «Что нового», вот эту запись моего друга.

«..Это письмо помогает мне жить. Никогда я не встречу автора, знаю одно- она в Москве и знает мой Е МАЙЛ. Фото,  конечно,  не ее.  Она красивее. У НЕЕ ВСЕ ХОРОШО!»  ……

Вот эта связь между героями моих рассказов и мною помогает мне выживать в нашем мире, с его ритмами и убегающем временем……….

Рассказ опубликован на ПрозаРу.ком.