LA PASSATEMPO

Что наша жизнь?  Это путь! Путь который длиной в жизнь.  Мгновенья, часы, годы пролетают, сменяясь и спеша, своей чередой.  Можно двигаться только вперед и никогда назад. Как,  «в реку невозможно войти — дважды»,  так и жизнь невозможно повернуть назад. Как Поток воды находит свой путь через все преграды, так и человек преодолевая все трудности движется в каждый свой новый день.  Как из ручейков сливаются реки и бегут с гор в равнины, разливаются,  орошают землю и впадают в моря, так и человек рождается, что бы жить, творить и созидать, а затем уйти в Лета, оставив свой след на земле.

Весь вопрос лишь в том, каков останется этот след?

Сегодня раннее утро, было, как и все весенние рассветы апреля. Птицы разбудили своим гомоном и уже уснуть просто было невозможно. Загорался рассвет.  Он был необычайно ярким. Лучи восходящего солнца, словно стрелами пронизывали все, к чему прикасались. Они отражались в раскрывающихся  окнах домов яркими огненными всполохами.  Я пила кофе на кухне и радовалась красоте утра.

В какое то мгновенье я поняла, что птицы, как то стали петь не слаженно, а с перебоями и выкриками отдельных персон. Их стройный хор обычно,звучал слаженно, но  сегодня странным образом, пение птиц то смолкало вовсе, что в столь ранний час еще не бывало, то начиналось с новой силой.  Такое поведение птиц, мне  показалось странным и ничего хорошего не предвещающем. Обычно все птицы замолкают перед бурей или перед затмением солнца. По календарю затмение солнца не предвиделось, значит оставалось  — второе. Я выглянула в окно, но солнышко все так же светило ласково и призывно. Я подставила лицо первым солнечным лучам и протянула руки навстречу солнцу, приветствуя его. Я почувствовала, как свежий ветерок ласкает мое лицо.  Стоять бы так, забыв о всем на свете.  Какое это все же счастье.

Птицы совсем замолкли, а ветерок стал холоднее и более настойчиво трепал мои волосы и это мне уже не очень нравилось, а вернее — настораживало. Я перешла к окну в спальне и взглянула в сторону гор.  С гор скатывались, словно на колесницах громадные облака. Они словно снежные лавины катились в сторону города. Еще белые  с розовыми краями, но уже с синими и голубыми впадинами. Впечатление было такое, что это не облака, а сами снежные  вершины со своими пиками и ледниками, стремительно покидают   цепь Главного Кавказского хребта, спеша опрокинуть на город всю свою мощь. Ветер крепчал и уже слышны были его порывы сносившие с балконов  всякую утварь, которая с неимоверным грохотом слетала с балконов  и гремела. Стали спешно закрываться окна в домах, становилось почти темно. Тучи заполняли все свободное пространство улиц и площадей, растекаясь по дворам  волоча свои обрывки,  касаясь земли. Ветер заплетал зеленые косы  ивушек, укладывая тоненькие веточки в замысловатые прически.   Ураган крепчал и казалось, что он сметет  все на своем пути. Вакханалия ветра длилась минут пятнадцать, но этого оказалось достаточно, что бы переломать деревья в городе и вывернуть столетние сосны в парке.  Показав всю свою мощь Будто растеряв всю свою буйную страсть, ветер начал ослабевать и уступил место грозовому дождю, да и дождь шел совсем не долго.
Еще минут через двадцать,ветер  уже гнал грозовое облако, вон  из города. Гнал его на равнину, где поля ждали дождь, с его благодатной влагой, которая даст жизнь новому урожаю.  Через час снова засияло солнышко, а небо стало совершенно голубым, без единого облачка, словно урагана  и не было вовсе. Птицы снова возобновили свой концерт. В город пришел обычный весенний день.

Я просмотрела почту, написала и отправила  несколько ответов и решила наконец то на своем столе навести порядок.  Начала разбирать книги, что убрать на полку, что оставить рядом. В руки мне попал томик стихов Юлия Кима «Творческий вечер».  Раскрыла книгу наугад и начала читать.  Потом увлеклась и, какая уж тут уборка? Каждое стихотворение словно эхом отзывалось в моей душе, играя на струнах моего сердца.  После стихов, захотелось посмотреть, что нового в галерее Никаса Сафронова, и конечно на это ушло еще часа три.

Пришла подруга. Мы пили чай и делились впечатлениями. Спорили о направлениях в живописи и практически поругались из-за несовпадения взглядов.  Потом дружно начали листать, каждый свою книгу. Инна о Клоде Мане, а я о Поле Сезане.  Конечно каждая из нас осталась при своем мнении о творчестве художников.  Сошлись мы в главном мнении, что они были весьма талантливы. Сравнивать их просто невозможно, каждый из них -гений.

Нельзя сравнивать вообще будь то художники, поэты или писатели. Каждая творческая личность должна быть индивидуальна.  О чем просто великолепно говорил Поль Сезан:

«Художники должны полностью посвящать себя изучению природы и пытаться создавать картины, которые бы являлись наставлением. Разговоры об искусстве почти бесполезны. Работа, которая помогает человеку достичь успеха в своем деле, является достаточной компенсацией за непонимание, проявляемое глупцами. Литератор выражает себя абстракциями, тогда как художник конкретизирует свои ощущения и восприятия посредством рисунка и цвета. Художник не должен быть чересчур скрупулезным, или чересчур искренним, или чересчур зависимым от натуры; художник является в большей или меньшей степени хозяином своей модели, а главным образом — своих средств выражения».

Сколько мудрости в этих словах и не забываем ли мы иногда об этом?

Солнышко завершило свой пробег над городом и упало за горы. Сразу стало темно. Настала южная ночь.  Выходной закончился, а я так и не успела убрать дома. Ну и ладно. Это ведь не главное?  Главное, что этот выходной я провела прекрасно. Жаль что он закончился….

/картина Клода Мане «Регата под Аржантейем»./